MICROPOEMA VI

En línea,
pero desconectados.

TATUADO EN EL ALMA

Llego a la misma playa...
cada noche la misma batalla.
Tu frialdad me mantiene a raya...
Al menos hasta que mi corazón estalla.

Sigo paseando con este frío...
Pensando en lo tuyo, pensando en lo mío.
No hay quien rompa el nudo de este lío...
No quedan rotos para este descosío.

El mar se encarga de borrar mis huellas...
Justo lo que mi mente no puede hacer con ella.
A veces me ahogo en este mar de problemas...
Entiérrame como un cigarro en la arena.

Una estrella fugaz surca el firmamento...
Y yo sentado en la orilla espero.
Si es cierto que conceden deseos...
Que por lo menos ames mi recuerdo.

La mar salada no olvida lo que hice...
Por eso su sal no cura mis cicatrices.
Ahora solo sólo intento seguir sus directrices...
Para que tú sin mí y yo sin ti seamos felices.

No pido más porque no merezco nada...
Vivo en la tempestad que no deja llegar la calma.
Navego sobre las lágrimas de mi almohada...
Tatuado en el alma: "Marinero de agua amarga".

RÉQUIEM [23]

Visto el negro
que, irónicamente,
contrasta con el cielo.

En el cementerio,
estoico, flor en mano,
presento mis respetos.

A un lado, el miedo,
al otro, la incertidumbre,
y yo, en medio, sereno.

Veintitrés deseos,
doce razones,
siete entierros.

Sopla el viento
y mientras sonrío
aparto un mechón de mi pelo.

Hinco la rodilla al suelo
ante la tumba que reza:
"Aquí yacen nuestros recuerdos".

RONIN [27]

Paseo bajo cerezos
que mueren lentamente
por el frío.

Cubro mi rostro
y mi vergüenza
bajo la sombra del kasa.

Meiyo y Eikō dormitan
en su funda,
algún día despertarán.

Mi pecado es ser fiel
al bushidō
y no apartarme de su camino.

Por eso ahora deambulo
con la esperanza
de encontrar un sentido.

Fui el único superviviente,
otros veintisiete ya cayeron,
luchando contra dos mil diecinueve.

No habrán muerto en vano,
sé que llegará mi seppuku
pero más tarde que temprano.

Pienso en la tierra que piso,
en las hojas de otoño
traicionadas por la belleza.

No existe daimyō que compre mi sueño,
pues me llaman Ronin
y no tengo rumbo, ni dueño.

LUZ

Te fuiste, luz del sur,

sin rumbo, sin saber dónde,
y cuando pude encontrarte
te hiciste luz del norte.

Recuerdos de tus destellos
son lo único que tengo,
ibas a ser mía y yo tuyo,
pero no coincidimos momentos.

No sé si me arrepiento
del camino incierto que dejamos atrás,
sólo sé que fuiste polvo (estelar)
y ahora eres mi estrella polar.

Mas no hagas caso
de mis pobres desvaríos,
sólo sé luz de ocaso
que guíe el cauce de este río.

Un último deseo te escribo,
luz que salvaguarda a los hombres,
si alguna vez acudes a mí
mantenme inmaculado como tu nombre.


Mi luz.

SOMBRA

La hija de puta no me deja tranquilo,
me acecha por la espalda,
rodea mi cuello con sus garras,
no me da un respiro.

Su risa hueca retumba en mis oídos,
pasea su lengua por mi garganta,
me espanta
con recuerdos no vividos.

Su gorgoteo cacofónico es el ruido
que de madrugada
me saca de la cama,
hoy tampoco he dormido.

Una sombra de lo que nunca he sido,
mi sombra, que me acompaña,
me alecciona y me daña
porque no he aprendido.

Desisto, me resigno en recibir castigo
por no cuidar a quien me ama,
tantas veces, tantas...
Y por el pecado de seguir vivo.


Mi sombra.

NOCHE CERRADA

Hoy es noche cerrada,
otra de tantas,
y abandono mi mirada
hasta la madrugada.

No hay ruido, no hay eco,
no hay risas, no hay almas,
no hay sirenas, no hay fuego,
nada nuevo, no hay nada.

Donde reinaban estrellas
la oscuridad ahora abarca,
donde orbitaban planetas
la noche lo espanta.

Y qué triste foto...
Porque es noche cerrada,
y al igual que entre nosotros,
no consigo ver nada.

CLEOPATRA

Cleopatra, todos conocen tu historia,
la de una mortal convertida en diosa,
heredera de Egipto, hija de La Creación,
que enamoró a más de medio mundo.

Desde tus pirámides has gobernado
y desde tu trono has levantado tu imperio,
las Escrituras jamás habían reflejado
tanto poder en una sola mujer.

Pero oh, mi Cleopatra,
tú nunca has tenido fé en ti misma,
ni has podido sentirte
como la joya de África que eres.

Has apaciguado guerras con tu sonrisa,
pero has conquistado tierras con tu mirada,
has insuflado vida con tu sexo,
pero has segado almas con tus labios.

Es por eso que tú, Cleopatra,
te encierras en tu jaula de roca y oro,
tapizada con lujos y vergüenza,
ocultando tu secreto más íntimo.

Cada noche subes a la cima de tu pirámide
y contemplas a tu pueblo y tu vasto Reino,
con la esperanza de que nunca descubran
que sólo deseas saltar al vacío.

Cleopatra, mi Diosa, mi Reina, mi amante,
comprendo tu soledad y la hago mía,
pues sé de buena mano
que tu única perfección es tu nariz.

No llores, mi niña, no puedo consolarte,
no puedo secar tus lágrimas ni abrazarte
porque convierto en oro todo lo que toco
y no quiero más soledad dorada.

Atentamente, Rey Midas.

ECLIPSE

Miré hacia arriba
y fui testigo
del baile de dos astros.

El cosmos
danzó para mí
y yo boquiabierto.

"¡No miréis arriba!"
advirtió el resto
del mundo.

"¡Os quedaréis ciegos
para toda la eternidad!"
Sentenciaron.

Y de repente,
guiados por el miedo,
todos cabizbajos.

Aún no sé
si fue por valentía
o si fui un temerario.

Pero no aparté la mirada
y vi cómo luces y sombras
se abrazaban.

Todo terminó
en un abrir y cerrar
de ojos.

Los míos, en cambio,
no volvieron a cerrarse,
no volvieron a ver.

Todos, preocupados,
corrieron en mi ayuda,
ofreciéndome consuelo.

Cuando me alcanzaron,
quedaron atónitos
al ver mi rostro.

Contemplaron mis lágrimas
cayendo por cuencas vacías,
muriendo en mi sonrisa.

Me quedé ciego
sabiendo que fui el único
que conoció la belleza.

OTOÑO: POEMAS CADUCOS

Estoy escribiendo con una pena tan grande
que sólo es comparable a lo que una vez te quise,
pero ya he tomado la (dolorosa) decisión
de recuperar lo último que me pediste.

Seguiré navegando, por supuesto, eso es innegable,
es una parte de mi alma, como la que sustrajiste,
pero como mi olvido es automático, buscaré el perdón
y para ello habré de tomar tierra firme.

He pasado la noche en vela
añorando el pasado que fuiste,
llorando el presente que me niegas,
angustiado por el futuro que me perdiste.

He esperado esa señal tuya que no llega,
matando lentamente el tiempo,
alargando inútilmente la espera,
sabiendo que nunca llegará ese momento.

Has sido mis mejores sueños
y en pesadillas ahora me despiertas,
dormir tranquilo es lo que quiero
sin soñar que aún me recuerdas.

Estos serán tus últimos versos, he dicho bien, tuyos,
porque al igual que con mi barco has tomado el timón,
eso sí, bajo mi tutela y consentimiento,
con mi único deseo de que nos llevaras a buen puerto,
has dirigido mi lápiz sobre el folio
y mis palabras han sido hojas en otoño
cayendo por la fuerza de tus vientos.

Siempre formarás parte de estas letras, tenlo claro,
pero siendo un recuerdo más
entre tantos que hay aquí enterrados.

Estoy escribiendo con una pena tan enorme
que dejo que mis lágrimas, hojas en otoño,
y mis poemas caducos caigan donde el viento sople.

CONTRACORRIENTE

Has sido todo
lo que no debías ser.
Serías mi apoyo
y ahora no me quieres ni ver.

Dónde están esas promesas
que un día fueron verdad,
dónde están esas piezas
que en teoría debían encajar.

Yo navego, qué remedio,
sin temor a la muerte,
mas dónde estás, mi vida,
que me abandonas a mi suerte.

Aquí espero, semblante serio,
concentrado en mi trabajo
que es surcar el mar, mi cruz,
esperando mi naufragio.

Y quién soy yo
para navegar a contracorriente.

MIS TRENES

Hace tiempo
que caí en la cuenta
de que nunca
vi pasar trenes en mi vida.

Quizá espero
en la estación equivocada,
o bien mis versos
no arriban a buen puerto.

NO LEAS MIS POEMAS

No leas mis poemas.

No quiero que reconozcas
la máscara que oculta al hombre,
ni al mentiroso que se esconde
entre verdades piadosas,
ni al tímido que se desnuda
ante el respetable.

No quiero que leas mis poemas
si ello implica
que observes mi alma,
con la mirada sobre mis hombros,
perdonando mi existencia,
sonriendo por mi tristeza.

No leas mis poemas
si quieres descubrir quién soy,
porque lo escrito es pasado,
y lo pasado es memoria,
y la memoria es frágil,
y la fragilidad es ley.

Si no quieres más preguntas
a las respuestas que no me dices,
ni más sorpresas
en estos versos previsibles...
No leas mis poemas,
léeme a mí.

TÉ NEGRO

Caen las últimas hojas
en la víspera de mi otoño,
mas no son pardas, ni cobrizas
sino negras,
sin brillo,
como la noche que te fuiste,
sin estrellas
ni Luna.

Aún recuerdo...
No, no recuerdo.
Sólo la noche, cálida,
que puedo contemplar
ahora que las hojas
por fin han caído,
y el humo que baña
el firmamento
que me arropa.

Y bebo otro sorbo
de este té negro,
que sin ser el mismo,
evoca sabores pasados.

Sigo bebiendo.

FUEGO CAMINA CONMIGO [5/5]

Borro y escribo,
borro y escribo...

Quería escribir un poema
y adornarlo con florituras,
pero no vale la pena
porque la verdad es cruda.

Cinco años han pasado
desde que me mató el cáncer,
desde que me dejó desamparado,
desatendido, con frío y hambre.

Borro y escribo,
borro y escribo...

Desfiguró mi rostro,
quebró mi alma,
me convirtió en un monstruo,
me convirtió en la nada.

Nací ceniza, broté ascua,
abrí los ojos, sentí la llama,
sólo polvo, nadie alrededor,
me abandonaste, sólo quedo yo.

Borro y escribo,
borro y escribo...

Hace un lustro emprendí el camino,
gracias a los que fuisteis, a los que sois, a los que seréis,
por permitir que este mendigo
haya tenido la vida de un rey.

Vuestras lágrimas fueron mías
y culpable me he asumido,
pero os juro por mi vida
que jamás caeréis en el olvido.

Borro y escribo,
borro y escribo...
Porque al igual que mis versos
estuve muerto y ahora vivo.

Por eso ahora borro y escribo,
borro y escribo...
Porque al igual que el ave fénix
fuego camina conmigo.

MICROPOEMA V

La penitencia del poeta:

Escribir para plasmar la realidad,
leer para evadirla.

EOLO

Pasado el barbecho,
levanto la mirada
bajo mi sombrero de paja,
contemplando mi tierra.

En ella he vivido,
en ella he llorado,
en ella he amado,
en ella he sangrado.

Eolo es mi nombre,
mis entrañas en la tierra,
pues sembré vientos
y ahora recolecto tormentas.

SIN SABOR

Otro puto día más con este sin sabor.

Quién me ha visto, quién me ve,
quién me lee, quién me escucha,
si sé que nací solo,
y del mismo modo iré a la tumba.

Quién será mi sombra, quién mi noche,
quién mi luna,
si cada vez hay más personas
y no me entiendo con ninguna.

Quién será llave maestra
que abra todas mis puertas,
quién el capitán del barco
fantasma que nadie gobierna.

Quién recorrerá mi espalda,
con los dedos de la mano,
quién hará que me olvide
por un momento de que soy humano.

Quién me querrá como a un hijo,
quién me hará llorar como un hombre,
quién me hará tatuar a fuego
en mi corazón su nombre.

Quién será sacerdotisa de mi templo,
quién mi guía,
quién sauce de vida
en esta ciénaga escondida.

Quién será mi luz, quién mi día,
quién mi sol,
quién será el cuerpo
por el que abandone a Dios.

Quién será esperanza,
quién paloma de fe ciega,
porque el amor nos da
lo que el odio nos niega.

Quién será mi paraíso,
quién mi costilla, quién mi Eva,
Quién señora del castillo,
quién mi ama, quién mi reina.

Quién querrá a esta flor marchita
en primavera,
cuando las demás florezcan
y sean más hermosas que ella.

No me importa quién me cuide,
no me importa quién me proteja,
porque como cualquier planta
sólo crezco si me echan más mierda.

Y otro puto día más con este sin sabor.

CASTILLO DE NAIPES

Soy Rey en mi castillo,
mas no tengo vasallos,
no tengo Corte que me venere
ni Reina que caliente mi lecho.

Vivo en un castillo de naipes,
colocados meticulosamente,
con temor a que el viento sople
y me deje con cara de póker.

REMAR

He vuelto a ese muelle
del que un día desembarqué
abandonando mi barca,
ahora podrida su madera,
agrietada como mi alma,
los remos perdidos,
sin estrella polar,
pero la mar tranquila.

Si hice bien o hice mal
no me angustia, no ahora
que sigue esperándome
tanto tiempo después,
pues sé con certeza
que me ha perdonado
y que mecerá mi cuerpo
mientras siga en sus brazos.

Cojo dos ramas caídas
que encontré en el camino
y subo, un pie tras otro,
y aunque el agua
se cuela por sus cicatrices,
sé que no me amenaza,
me ha echado de menos.

Y miro arriba,
la noche cerrada, oscura
tras la marcha de mi estrella.
Pero sonrío
porque por fin consigo ver
el resto de constelaciones,
el cosmos que se revela.

Vuelvo a ser
marinero de agua amarga.

TANTO

Tantos
Que no pudieron.

Cuántos
Que no quisieron.

Tantos...

Y tú y yo,
Mientras tanto,
Tanteándonos
De tanto en tanto...

ACEITUNA PEREGRINA

La historia de una aceituna
Del olivo una vez caída.
Valiente, brava y decidida
Decidió saltar de su cuna.

"¡Quiero ser peregrina!"
gritó entusiasmada al olivo,
Mas no sabía qué hacer.
"Aceituna, si eso quieres ser..."
(Éste le susurró al oído)
"Entonces tan solo camina".

Rumbo al norte, sin descanso,
Grandes ríos, prados mansos...

Prendada de su gastronomía,
Qué manjares.. y no la culpo,
Pues "Está bien vivir de la lluvia...
¡Pero mucho mejor inflarse a pulpo!".

Y anduvo,
mas sin saber aún por qué lo hacía,
Y se detuvo,
Al llegar a Santiago el último día.

"Ya sé qué es ser peregrino,
Ya sé qué busca este cisma".
Y es que al final del camino
Se encontró consigo misma.