TÉ NEGRO

Caen las últimas hojas
en la víspera de mi otoño,
mas no son pardas, ni cobrizas
sino negras,
sin brillo,
como la noche que te fuiste,
sin estrellas
ni Luna.

Aún recuerdo...
No, no recuerdo.
Sólo la noche, cálida,
que puedo contemplar
ahora que las hojas
por fin han caído,
y el humo que baña
el firmamento
que me arropa.

Y bebo otro sorbo
de este té negro,
que sin ser el mismo,
evoca sabores pasados.

Sigo bebiendo.

FUEGO CAMINA CONMIGO [5/5]

Borro y escribo,
borro y escribo...

Quería escribir un poema
y adornarlo con florituras,
pero no vale la pena
porque la verdad es cruda.

Cinco años han pasado
desde que me mató el cáncer,
desde que me dejó desamparado,
desatendido, con frío y hambre.

Borro y escribo,
borro y escribo...

Desfiguró mi rostro,
quebró mi alma,
me convirtió en un monstruo,
me convirtió en la nada.

Nací ceniza, broté ascua,
abrí los ojos, sentí la llama,
sólo polvo, nadie alrededor,
me abandonaste, sólo quedo yo.

Borro y escribo,
borro y escribo...

Hace un lustro emprendí el camino,
gracias a los que fuisteis, a los que sois, a los que seréis,
por permitir que este mendigo
haya tenido la vida de un rey.

Vuestras lágrimas fueron mías
y culpable me he asumido,
pero os juro por mi vida
que jamás caeréis en el olvido.

Borro y escribo,
borro y escribo...
Porque al igual que mis versos
estuve muerto y ahora vivo.

Por eso ahora borro y escribo,
borro y escribo...
Porque al igual que el ave fénix
fuego camina conmigo.

MICROPOEMA V

La penitencia del poeta:

Escribir para plasmar la realidad,
leer para evadirla.

EOLO

Pasado el barbecho,
levanto la mirada
bajo mi sombrero de paja,
contemplando mi tierra.

En ella he vivido,
en ella he llorado,
en ella he amado,
en ella he sangrado.

Eolo es mi nombre,
mis entrañas en la tierra,
pues sembré vientos
y ahora recolecto tormentas.

SIN SABOR

Otro puto día más con este sin sabor.

Quién me ha visto, quién me ve,
quién me lee, quién me escucha,
si sé que nací solo,
y del mismo modo iré a la tumba.

Quién será mi sombra, quién mi noche,
quién mi luna,
si cada vez hay más personas
y no me entiendo con ninguna.

Quién será llave maestra
que abra todas mis puertas,
quién el capitán del barco
fantasma que nadie gobierna.

Quién recorrerá mi espalda,
con los dedos de la mano,
quién hará que me olvide
por un momento de que soy humano.

Quién me querrá como a un hijo,
quién me hará llorar como un hombre,
quién me hará tatuar a fuego
en mi corazón su nombre.

Quién será sacerdotisa de mi templo,
quién mi guía,
quién sauce de vida
en esta ciénaga escondida.

Quién será mi luz, quién mi día,
quién mi sol,
quién será el cuerpo
por el que abandone a Dios.

Quién será esperanza,
quién paloma de fe ciega,
porque el amor nos da
lo que el odio nos niega.

Quién será mi paraíso,
quién mi costilla, quién mi Eva,
Quién señora del castillo,
quién mi ama, quién mi reina.

Quién querrá a esta flor marchita
en primavera,
cuando las demás florezcan
y sean más hermosas que ella.

No me importa quién me cuide,
no me importa quién me proteja,
porque como cualquier planta
sólo crezco si me echan más mierda.

Y otro puto día más con este sin sabor.

CASTILLO DE NAIPES

Soy Rey en mi castillo,
mas no tengo vasallos,
no tengo Corte que me venere
ni Reina que caliente mi lecho.

Vivo en un castillo de naipes,
colocados meticulosamente,
con temor a que el viento sople
y me deje con cara de póker.

REMAR

He vuelto a ese muelle
del que un día desembarqué
abandonando mi barca,
ahora podrida su madera,
agrietada como mi alma,
los remos perdidos,
sin estrella polar,
pero la mar tranquila.

Si hice bien o hice mal
no me angustia, no ahora
que sigue esperándome
tanto tiempo después,
pues sé con certeza
que me ha perdonado
y que mecerá mi cuerpo
mientras siga en sus brazos.

Cojo dos ramas caídas
que encontré en el camino
y subo, un pie tras otro,
y aunque el agua
se cuela por sus cicatrices,
sé que no me amenaza,
me ha echado de menos.

Y miro arriba,
la noche cerrada, oscura
tras la marcha de mi estrella.
Pero sonrío
porque por fin consigo ver
el resto de constelaciones,
el cosmos que se revela.

Vuelvo a ser
marinero de agua amarga.

TANTO

Tantos
Que no pudieron.

Cuántos
Que no quisieron.

Tantos...

Y tú y yo,
Mientras tanto,
Tanteándonos
De tanto en tanto...

ACEITUNA PEREGRINA

La historia de una aceituna
Del olivo una vez caída.
Valiente, brava y decidida
Decidió saltar de su cuna.

"¡Quiero ser peregrina!"
gritó entusiasmada al olivo,
Mas no sabía qué hacer.
"Aceituna, si eso quieres ser..."
(Éste le susurró al oído)
"Entonces tan solo camina".

Rumbo al norte, sin descanso,
Grandes ríos, prados mansos...

Prendada de su gastronomía,
Qué manjares.. y no la culpo,
Pues "Está bien vivir de la lluvia...
¡Pero mucho mejor inflarse a pulpo!".

Y anduvo,
mas sin saber aún por qué lo hacía,
Y se detuvo,
Al llegar a Santiago el último día.

"Ya sé qué es ser peregrino,
Ya sé qué busca este cisma".
Y es que al final del camino
Se encontró consigo misma.

MICROPOEMA IV

Lo normal es querer ser especial,
pero lo especial es ser normal.